文/深圳，子在川上曰

周一走到周日，这条街道就到了尽头。

这是异乡，也是多年后我们的故土。

我们在一些人的冷眼里流浪，漂泊，

在另一些人的羡慕中击掌或者对饮。

我们不断地重复，这条街道就越来越长，

越来越老。偶尔，有人叹息，或着沉默。

有人退到橱窗前，看着其他匆匆的行人，

他们是这个城市一些多余的链条。

飞机不断地从头上呼啸而过，这是我们多年前的梦想。

有时我们坐上地铁，穿行在一些古老的文字和记忆里。

每天都要等待的红绿灯，总是让我们心急难耐。

那些不断拔高的楼层，使我们愈来愈卑微渺小。

今天的报纸，很多人都在赞美这个新兴的城市。

其实，我比他更年长，更能理解他的忧伤和疼痛。

那个弹着吉他的卖唱男子努力地甩动着他的长发，

我捏着一元纸币，不远处，一对母女在磕头行乞。

-全文完-