一

风是冷冷的。我在冷冷的风中忆着你。忆中的你也是冷冷的，我只有甩甩头，去看冷冷的大半个月亮。

月光很白，却很柔和，正如你那晚的眼波。如今才知道一个道理：月光很美，却是反射的阳光，那么，你的眼波呢？

我不再想你。闭了灯，月光溢进窗口，温柔的包裹了我，我不会为之动情，因为我知道这是假的。

应该告诉你么？是为了表示愤怒，还是可怜？或者，只是为了一种情绪？

她不再需要任何承诺。

“你不该得！”她在心里喊着自己。不该踏进这个门坎，不该故作洒脱的傲视一切，不该去随意的反那个本子。天！她甩甩头，但愿地球在这一刻毁灭，她的心在挣扎着，但愿。。。。。。这一切都是假的。

他没有发觉。隔着帐子，他坐在那边。“近来好么？”他问。声音很清晰，它却觉得很朦胧，眼前飘过一层雾。

不，她不要这假的面具，不要这故作的笑意。她要做真正的自己。但是，它只有把手插进衣兜，做出那不在乎的洒脱。

那该死的日记还躺在那儿，清清楚楚地一行字：滢滢，但愿你能理解我！日期是清清楚楚的，是四月十七。她的心理也是清清楚楚的，去年的四月十七，她退还了他那封充满柔情的信，从而对他一直有负罪感；今年的四月十七，他和另一个女孩定得婚，却又倾诉他的忠贞不渝，是对她的。如今，又有一个滢滢。

她深深的吸了口气，使劲得瞪大了眼睛，不让那泪滴下来。轻轻的合上本子，她无法回答他的问候。他的声音却又传了过来：“听说你上班了，是么？”

“你太虚伪！”她在心里喊着。昂起头，她理了理头发，脆生生的回答：“你没有听说过我离职了？”

他愣住了。因为她的语气里有一些的戏虐，一些的怀疑，一些的无所谓。她从来没没有用这种语气同他讲话。

“诗，散文，”她盯着那一摞的书，“你过得很浪漫，很诗意啊！”一丝苦笑掠过，他叹口气，满脸的无奈，满眼的忧郁，她竟有些迷失在那眼波里。

但是，滢滢！那个刚刚走出校门的邻家女孩，还有他的女友，未曾谋面的他的未婚妻！她有些头疼欲裂，她不能再陷下去。

他在吸烟。她感觉自己在雾中行。从此后，她不再为他伤情，不再为他难过。她依然祝福他，但是，绝不用自己所谓的情债去填补他的空虚。不，绝不。

终于走出那门口。初秋的风吹着，太阳依旧很热。她有些冷。她依然愤怒，依然伤心，却又有疑点的欣慰，一点莫名的松弛和失重。

二

深秋的夜，冷兮兮的。面对你，我不再内疚。

你还在诉说着你的依恋，你的哀愁。我的泪虚化了所有，虚化了灯，虚化了路，也虚化了那曾经很美的故事。

我真的不在乎你么？那扁扁的下弦月挣扎着在云中穿行，心也挣扎着在泪水中哭泣。你什么都不知道，不知道我对你的鄙夷，因为你是感情骗子；不知道我对自己的痛恨，因为我是爱情傻子。

四月十七的歌，年年都会重复。我把那首属于四月十七的词付之一炬，面对蓝色的火焰，心陡然变得苍老。如今，那首词再一次凄婉的在耳边回荡。

“四月十七，正是去年今日。别君时，忍泪佯掩面，含羞半敛眉。不知魂已断，空有梦相随。除却天边月，没人知。”

你不再说话。你在审视的看着我，听我轻柔的读出那首词。

“四月十七，很熟识的一天。”你终于说，似乎很怀疑，似乎很难为情。

我凝视着你，天！你曾是我苦苦思恋了几年的人？是我为之伤心的人？是我为之内疚的人？我读懂了你，真正的读懂了你。我不懂的，是我自己。

听我说，好么？你已经说得太多了。

“曾经，我以为我自己抓住了爱情，虽然，很多事情不允许。可是，我为自己编织了一个关于友谊的童话。如今才知道，世上本不该有童话，不该有梦，不该有那些所谓的纯情。我曾经很纯情，并且，我不想改变自己，我不能让自己的感情里有一些的欺骗，所以，我告诉你，”你一动不动，我不知你感受如何，我只有冷，冷得发抖。“我只要告诉你一句话，那个童话碎了，它很美很美却充满了凄楚！”

你有一些的震动，你的眼睛迫视着我。我不敢看你，我会以为我错了，我会怀疑自己看到和听到的。我会——会情不自禁的毁掉自己。我只有抬起头，去寻找月亮。月亮是苍白的，那月光，天！如你的眼波，好冷。

掉转身，你走了，消失在黑暗里。我的心在恸哭着，耳边，只有那首词，“四月十七，正是去年今日。”

我明白自己，我不会原谅你，因为爱你；我不会原谅自己，因为爱你。

三

太阳是暖暖的。这是一个晴朗的日子。她终于给他写了一封信，只寄去了一首诗。那首诗很平和，没有一丝的悲愤，没有一丝的冷嘲热讽。

秋之童话

一

昨夜

一场意外的雨淋湿了我

还有风也湿漉漉的

今天

又一场雨

摧落了花，吓走了云

只留下灰色的苍穹

还有几只灰色的麻雀

蹦跳在树上

对我讲述一个美丽的童话

二

这份痛苦是秋天所给的

那个夏日的故事早已听过

尽管许许多多的回忆都是夏天

秋天的童话却开始了讲演：

一只雁关于南方的山水

一只虫关于地穴的深浅

却总是不耐烦地蒙上头

做一个关于冬的梦

以及春天的花开与花落

三

我走不出这份迷离

因为那朵云本是虚无

我逃不脱忧郁的诱惑

天空也泛着愁苦的颜色

冷冷的风吹皱冷冷的水

水中一轮金黄的秋色

却终于被滚落的石块

把那美满的梦

击成碎末

四

又是一场雨

风扬起满树的黄叶

我却在风中抛撒我的书签

那本厚厚的诗集斜躺着

不知感觉是冷还是寂寞

那个美丽的秋天的童话

终于被雨水浸透了

一份心酸涌起

却不知如何诉说

他把那首诗读了一遍，又一遍，然后扯碎了，看它在秋风中散去。

“很有韵味。”他在心里想着。

故事就这样结束了。以后的事情，谁也不知晓，四月十七的歌永远在吟唱，秋的童话永远在编织，尽管最终都是破碎。

本文已被编辑[季锋]于2006-9-15　21:55:38修改过　

本文已被编辑[季锋]于2006-9-15　21:56:10修改过　

-全文完-