成熟的　应是晚秋的雨

总是把枝上的叶

一次再次的整理　

丢了一地的　陈情旧曲

理智的　应是晚秋的风

总是把天上的云

一扫再扫　

将灰迹掩在土里

而我收集的　这些遗落

总是躲在幽闭的屏后　

从夜里渗出　清晨草上的露滴

那被放弃的　不是叹息

是无奈　是撕裂后的痕迹

也许心灵　真的该有一部分

成为被抹去的空间

熟了就会落

痛了就会躲

却禁不住

相对的总是　留下的一半

想起的总是　失去的一半

-全文完-