我有很久未曾写诗。

那是一种肆无忌惮的快乐。也许总是一厢情愿的误解了它的作用，但是，的确是快乐。

仿佛在水里养云，一朵朵清澈无踪。相信春天的晚上有一只狐狸从桃树后伸出尖尖十指，白嫩若葱。

月光是好看的。是香香的春天。

很旧的绣在她们的窗前，风把镜子吹得很空，她们的玉搔头下了许多黄昏雨。海棠开的时候，一把琴被抚出醉困。

我们在一曲童谣里是两小无猜。我希望我是那骑竹马的郎。那时我正路过你的四季，独自走来走去。

还有，天冷筑炉，火上酒正温。

你在水上一舟横笛，我这里芭蕉轻卷。说到这里的时候，我假装自已是善丹青的旧时书生。这样，你就是端静的仕女。

被我掩蔽在纸上，江南流水过人家。你正鬓发如云。

他们说一些诗很瘦。

我在厨房里煮酒任凭日光暗换。淡淡的叱笑。

我在一只南瓜上寻找南方。它像一个心事重重的老僧，某一日靠近朱棣，说要送给他一顶白帽子。这是个心照不宣的谜语。六百多年前的明朝似乎还在节节暗生，不曾老去。

锦衣卫在窗外像一团阴影，把一个下午看的发冷。

电视里的青衣唱的一波三折。我未曾识其意，已被她眼梢上的桃红一语不发的打动。风波未定，光阴年少。

她独独在镜前梳妆，词中那些胭脂淡注的小红大概也是这般。看她绿裙轻叠，离恨重重。

茶有水新注，我用眼光在空气中写了首诗。秋天的光影像一只蜻蜓软软飞过池塘。

我还记得八月穿过北方时那些大片大片的葵花。又折回来看见年少的我与哥在屋后种下的两种葵花。一大一小，我们仰起头很久的看它们朝着太阳转动。

记忆在一首诗里无疑变得更加愁人。

这就像在一个春天中生病那样，炉香静静，如丝如断。

风在门后轻轻扣指，仿佛静静咳嗽的女子。花影被风淡淡吹拂。

写诗的起初，我轻易回到江南的春天。小镇在雨天睁开眼睛，四周空空如也。

在那些春天里，我把许多被无故截断的句子重新修补出左顾右盼的蔷薇色。其实是多此一举，然而自已欢喜。

还在一个小镇中种植许多兰草。那样只是为了在某年某月某日，我重新路过。这情节也许只发生在一句诗中。

我亦在一句诗中虔诚种植大片兰草。那一片诗一直醉眠幽深。

-全文完-