流淌的文字，只是一个记忆。幽眠尘埃里，开出最美丽的花语。繁华尽过后的日子，也可是篱笆墙边的那个侧影。有着莫名的忧伤，也有着淡淡的心事。

静坐，闲看，便有些许愁绪蔓延开来。看阳光落在窗台，刺眼，白花花的一片，就有种酸酸的感觉。童年时，常有脆生生的豆角被摘回，洗净，丢进沸水。在一片唧唧咕咕的闹语中，瘫软褪色。捞起，晒在阳光下，清凌凌的香，盘旋在空气里，像一些低低飞舞的蝴蝶。想这些的时候，过了好多年。今与昔的阳光，依旧令人叠臂困倦。而母亲，在时间的晒场，早就头发花白。那些脆生生的豆角时光，亦成一群群，长苔的苍老童年。

越过窗棂，那些爬在漆红柜上的阳光，有着深深的醉意。微微摇曳的身姿，重了深红的窗格影。透过光影，一扇久远的古门，还存斑驳的气息。风吹帘上，唏嘘的声音。仿佛一个轻倚门扉的女子，脸，染了晕。落地呓语，平服了游移的微尘。

阳光垂在地上的时候，一定是柔软的。它没有理由变得忧心。　细细碎碎的光，落入手心，宛如一朵绽开的莲。微微的湿润，却温暖了渐凉的视线。一定曾有过一个人，与你共同追逐阳光下的蜻蜓。只是那些不动声色的故事，搬迁过来时，风，将黄昏一寸一寸吹老去。

于是岁月，有了漫漫的过程。光线中，变得轻易困醉。余后大把的时间，变换着各种说词，生动描写旧旧的你。而事实上，深处的你，依然在月光下，一遍一遍擦洗暗夜，发出幽深的光辉，直到老去。

有的人，生来就是孤独的。

就像一株灿烂盛开的花。路过，被吸引的是美艳和迷人的香醇。却没人知道，那是外表迷惑而掩盖叶下不为人知的伤悲。因此很多的夜，热闹是别人的，清净是我的。我在浅浅的文字里回到过去，留下一串串的足迹。亦是浅浅的，

阳光覆盖了吟唱。错综的歌词，突然醒转。此刻发觉，声音也是有色彩的，就像那帘上繁复盛开着的那些花儿，一些曾经的记忆。

再看那窗外。总有那么几枝绿，像呐喊的声音。枯树里直直冒出，还有未干的汗渍。也许，幸存的春景只是传说里的故事，掠过苍凉背后，那些嫩嫩的春，总有未能亲临的诱人。

一些前尘往事的细节　，雁过留影。阳光里，　伸手捡拾或是触摸，怎样的拼凑，却还不了当时的旧情景。一直在说，又一直缓缓袅散开去。如水。若尘。

-全文完-