风清月朗的夜晚，是游子想家的时候。

想家，繁乱的思绪就沿着月光的纤蔓爬回到山村故园了。

想家，便想起那条青石铺成的村间小道了。沿着碧溪相拥、绿荫簇围的小道穿行，在村道尽头就能找到那已经歪斜的篱笆家门了，它时时都为归来的心敞开着。家门旁常依着一位老人——娘亲，她不是在守望那孤寂的村道，是担心儿子回来找不到家门。想起了娘亲，便看见了那被风霜染白了的头发，那被岁月刻划出的皱纹，那被生活压弓的腰脊了。然而，却看不见老娘亲那双思盼儿子的泪眼。那泪眼是游子永远也不敢窥看、也看不见的。因为那泪花是一种牵挂。泪花在闪烁，那是因白发老娘惦记儿子是否平安的焦颤。

想家，就是想替白发老娘拭去那串泪花。

想家，却又不能回家！

多少次，抓起沉重的电话，手指却迷失在有序的键盘之间，因为明月里的山村还聆听不到遥远电话的亲情。无奈，漂泊在现代文明都市里的游子拿起了笔。

虽说家书传音已经被都市人渐渐疏远，可对游子而言，家书就是一条脐带，它牢牢牵系着异地与故乡的情感；家书就是一把利剪，它能将无尽的思念剪断；家书就是一缕春风，能温暖两地的心田。

当展卷欲书时，游子哭了。

娘亲她老人家不识字呀！

不敢写家书，担心娘收到家书后，天天去求人读上一遍又一遍。她没有别的目的，只想从游子干涸的内心里寻觅那丝欣慰的源泉。

不敢写家书，怕娘误解了信中的语句，忧愁之泪又浸湿了信笺的墨迹,从而娘的生活又朦胧一片·

不敢写家书,怕娘又不准代筹委会改动她的原话,她说清儿能读懂·是,儿子能读懂,可唯一能读懂的只是娘那挂儿的心情。

不敢写家书，担心久盼不到家书的老娘，又连夜赶上几里山路到村公所询问。

不敢写家书，就只能任凭泪水顺着月光的蔓儿流淌回故园，却捎不去能让娘欢颜的语言。

无奈的思念中，“叮铃铃”的电话铃声震碎了冰清的圆月。

是老家村公所挂来。

“儿啊，怎么这么久也不给娘来封家书报个平安？”

娘啊！儿不敢……

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-全文完-