战　场

戎马英雄，在那残阳如血的尘土里，洪水一样退去了。枯蚌干蝉的黄波，掺杂着断了根的草叶，连同包装盒、废鞋、塑料瓶，皱皱的，脏脏的，不知漂浮了多久，沤晒了多久，如今亦退得白茫茫!这个时代，这些“男人”，这些“过程”，原来是逐着时运浑浊的泥汤沉浮在街上的。苍山如海,泥汤如垢,游荡的杂迹遗弃在河岸上。月光下，它们在归来的船边蒙着依稀可辨的暗泽，像摆动在街上的无头木偶。天是阴暗的，灰尘阒无声息。从气味难闻的华屋里，霉出久已不再的血痂，斑斑的如几口痰污。早已变了的色，混在反刍的胃的馊气和臃肿的身肢里，在谄媚作态的笑意和公文般苟利趋动的面孔里，仿佛所有的山都塌了棱角，淤于沼泽水草一般……

朝匆暮忙，人去车来。不知何时，男人仿佛绝迹了。那些真实，那些记忆，男人，只在远望的往梦里才能凝视，凝视着那荒芜、宁静的战场和他们陌生的气息……在那儿，西伯利亚零下50度的风雪，流放的依然是一如既往的灵魂。多年的木板屋嘎吱嘎吱地顶着风呻吟，油灯如目，冬树迷蒙，暴风雪覆盖着广袤的冰野，有自己信念的男人们，瘦骨嶙峋，眼神沉郁，从故乡从街市从心爱的女人身边，被驱掳而来；疲于劳累，困于饥寒，每一个十字架都是一只身心不屈、额眉坚忍的鹰。一群鹰。几代鹰。他们磨砺着，穷困着，煎熬着，准备飞离战场又飞向战场——在苦难的心脏，啄断黑暗的网脉，让神经溅落浓污，流出历史滴聚的青光。

时间在冷风里进进出出，破漏的木板屋已孤零零地无人留意，只有肆虐的风雪依旧咆哮着莽莽的森林。如今，那些男人，那些残阳如血的他们已经作了古，茫茫人群里觅不到男人的背影，只有风吹送着那些关于男人记忆的残屑，只有遗忘的忧愤和不信任的冷峻厚厚地垒砌着荒谬的城堡，蘸着一些异乡人热红的血，一双双痛苦不堪、扭曲变形的手。它最终将把自己的血肉连同世界一起剥落，留下白骨般的名字和永恒的敏感。幽灵一般在城堡内外游荡，倾诉着不再有赴难不再有男人的挣扎和凄凉。

时代由于男人的失去而变质了。“平安旧战场”多么好，“荷戟独彷徨”又多么苍凉。

这是一个男人的忧伤。男人的彷徨也该是“荷戟”的。男人永远只能征衣褴褛，满身硝烟，两眼血丝不去，不知疲倦地奔走在各自起伏的战场。然后倒下，让人们忘却，让蓝天荒野摇曳他们的血泥滋养的几处不知名的野花……在这些地方，在他们那里，战场是一脉精神，一种信念，一个“过客”的人生，一腔牺牲的纯粹，一次追寻的悲壮，一垣天地博大的气氛。男人应该永远扶着烧焦的残树一次又一次站起来，忍着伤痛，嚼着充饥的草根，在阴沉沉无尽的天空下，赤足断靴，胡碴乱发，隐约着他的女人所心热的熟悉气味，拖着倔强的身影，义无反顾，消失在铺满弹坑、堑壕、车辙、兵器的远方，像一面碎布缕缕、踉跄不倒的旗——他们也曾狂笑也曾戏谑，也曾放浪纵欢，也曾弹铗吼唱，靠着湿冷的壕壁痛饮击节，思念高山流水，忘怀地久天长……但他们命中注定：走得抛家去情，舍生忘死，涉过内心世界自我对抗、熬炼漫长的急风暴雨，来到秋月深沉、坚定的山岗。他们命有所属，生有独钟。男人的日子总有着冥冥神秘的本性原力和超越的胸怀，他们的骨血里蔑视一切非战场的卑琐和虚度，逐名和捞利，抽着烟，疾步告别“没一处没有名目，没一处没有地主，没一处没有驱逐和牢笼，没一处没有皮面的笑容，没一处没有眶外的眼泪”的瓦砾，一生都在风中雨中，向着海上路上，险境远方，志出俗心，草冢连天……

“我憎恶他们，我不回转去!”风萧萧兮天地寒。男人，这样的苦难有福了。大地，这样的存在才有望。

领　地

它由来已久了，不知有多少自重自为的世纪。山谷里到处都是古老的年轻，纪念的鲜润。蓝色的想象，雾一般在巨石间湿漉漉地飘荡，神话的大树蓊蓊郁郁；那些传说藤蔓似的在枝丫间绕来绕去，倾听着一阵一阵山谣的风鸣；湖边长满童话的异草，卷丹似地开放着楚楚的星光。粗老的树皮上尽是苔斑一样的眼晴，周围是奔跑的诗歌，沉郁的悲剧，潺潺的音符，依稀的绘画……如鹿如岩如溪如花。造化时而呼唤着它们激情、血性、创造、浪漫的乳名。而夜路边就是文学的晒舟和木屋了，思想的月亮正从那道瀑布上升起来，生命的土壤也晶晶莹莹的了；氤氲上的蓝天，因了它们而滋润着美和意义，清新得经络分明……年复一年，坎坷的路走到这儿都自我了，强健了。这是灵魂和精神的领地，四季飘散着花香的精气。它是地平线上人类唯一的自己的摇篮和源泉。

于是，思念的气息和神秘的颤动就飘过来了。

报应是永远的。答谢也是永远的。如今，人间只剩下它了。最早的，最后的。

苦难的年月，它也曾凋零了。那是铁马声声，冥纸纷飞的时代。然而从前的每一次砍伐都不是占据，曾有过的衰败之后，它又自生自养地进化、长大了。山谷郁郁葱葱，深湖一片静谧。

烟囱的浓尘扬扬洒洒地落满山谷。想象的清雾，这时被迫踽踽着呛人的杂色；即使已是断枝残桩，也仍被掘沟划界，一片狼藉。神话正被遗忘，传说燃成灰烬，童话正好印在包糖果的盒面招摇过市，文学、绘画、音乐委弃于地，风吹雨淋，馊了，腐了，浮着褐色的化学废料汩汩流入千家万户。悲剧最好连根拔起，像嘲弄祖先一样，变苦难为看杂耍时发困的诱因；浪漫么，和那些界碑一样砸碎了去垫实用的墙基罢；叮叮当当的钱币的卖弄声，早该覆盖无用的啁啭的鸟语了……

万家墨面没蒿莱，光怪陆离，舍我其谁？然而浮浮闹闹的人间，盲盲目目的麻烦和幸运里，谁没有在已经被占领、分割、缩小的残绿中得到最根本、最珍贵的微弱呼吸？这呼吸太需要又太转瞬即逝，人因而极累极没意思极茫然。但又为何占领、分割、缩小艺术的领地，不使它长久和复原呢？

在“到处都露出自己的痕迹”的时候。因为以往的历史在痛苦中还能前行，是什么都失去了，艺术也没有被占领和分割。如今已然不多了。

失去了领地，还有可能发现“痕迹”么？发现了又还能做些什么？谁还在那断舟残林里坚守？

-全文完-