我对那些能把心情交付文字的人很是羡慕。

把自己的所有情感用笔墨描绘，是一种与画家于白壁涂抹文艺复兴一般神圣又精确的洗礼。端坐台前，手握长笔。安静地写，狂妄地想，任思绪飞扬到远方，又一个拉扯拖回现实，惊醒。刹那，便完成了一次对凌乱的整合，一地散乱的麻绳顿成一股清晰的线。我总算是明白自己记日记的原因——备份回忆，刻下一次又一次清醒的霎那。记日记总让我觉得，至少在那个瞬间，我是明了而坚定的。但迟些，那份感觉会随着时间慢慢地消逝，最终无迹可寻，只在未来某个时分，翻阅笔记，猛然回头，徒叹：原来，我也曾经这样过——一切都成了过眼的烟云。

写评，会以为自己是个清醒的旁观者。但若冷冷地旁观自己，入戏已深却已是分明。但评却如盛放的罂粟，用辞藻堆砌一堵高墙，自我麻痹。或许爱上文字不是什么好事，有时甚至徒增伤悲。每每用其涂抹那白净的画布，笔下勾勒的竟是满眼的忧伤与灌耳的愁唱，阵阵抑抑的情怀就不经意溢满开来。我想那样的忧伤是一种看得见的透明，就像阳光透过纱帘。你无法将它掀起，只能任其在面庞滑过。人若能有这样一层淡淡的忧伤，将是再好不过的事。那将是背着思量的一个人的行走，哪怕滂沱的大雨激打了肩膀与背脊，也不过是衣角沾惹了尘埃。

文字，害我的神经变得细腻而敏感。凭风的落叶滑过，竟在扑通的柔软，遗留交错的红痕。忧伤也使我惆怅，害我歌唱那迷醉的颓伤，就像脚踏红鞋的舞女，不砍断她的双腿，她便不会停住疯狂的舞蹈。

原来，敏感的不是文字，而是将一切事物拥揽入怀的双臂。

伤。殇。任它扬起又落下。

-全文完-