某日，

看到韩寒的一篇文，

才知道

什么是现代诗。

那是

一种时代的产物，

没有

文理，

没有

标点，

更没有

诗的灵韵。

可说，

那不叫诗，

连文字都不算。

当然，

上面的那些东西，

也不是诗，

只是打了回车的一段话

而已。

我一向喜诗，

写或诵。

诗歌是一种流动的韵，

是一支在蔓着花香的午后，

馨香缭乱的茶烛。

恬淡而幽远，

似一缕未及走远的芳魂。

诗是一种让人流泪的梦，

执意不去的爱恋与离愁背后，

油墨宁静厚重的味道，

结成了一个时代的疼痛。

诗，源自生活。

只是那我吃了饭还是饭吃了我的臆想，

不是生活的朴素，

却是造作的玷污。

门外，

开了一地的蔷薇，

有一种名曰诗的东西，

在时代所谓的进程下，

作了飞灰。

-全文完-